antenas

Suben hasta llegar al techo,
suben hasta llegar al cielo
las antenas que absorben nuestros pensamientos,
nuestras historias, nuestros sueños.
Observo cómo trabajan bajo el Sol,
tras la nítida luz primaveral del equinoccio,
y me descubro siendo presa de ellas.
Plasman sus obras en los muros,
extrayendo los colores de la naturaleza
y de las imágenes oníricas que nos traspasan.
Y la gente que pasa es indiferente
a semejantes demostraciones y gritos de la humanidad tecno-sensible.
El piñón se menea y la cadena cambia su posición
mientras mis pies impulsan el bípedo móvil
a lo largo de la acera
que desfila ante el conjunto de antenas
y sueños apilados en disyuntores y reactores.
Mis ojos miran el proceso inhumano
proceder frente a los transeuntes negligentes,
que son víctimas y victimarios
del arte nefasto impreso en colorinche desnudez
sobre el ladrillo y el concreto
de un galpón abandonado.