ambientes

a una familia

Si bien la creación de los ambientes, habitaciones en otros léxicos, o también cuartos, se remite a la necesidad de dividir al hogar en aquellas partes en las que se realizarán distintas y diferenciadas actividades; en el caso de la familia Milicich se encuentra la excepción a la regla.
Mientras se pueden encontrar cacerolas flotando en la bañera y apio descansando en alguna almohada, en la cocina duerme la madre y la abuela hace sus necesidades en el dormitorio del hijo menor. La ropa para secar está colgada en los clavos en los que debería haber cuadros, y aquellos están fuertemente ajustados a la soga del lavadero por varios broches. El padre pasea de un lado a otro de su habitación, intentando ubicar su parte trasera en alguna de las hornallas de la estufa para poder leer el diario.
Cenar nunca fue tan divertido en algún otro lugar, dado que aquí se hace en la ducha, rodeado de plantas y ropa doblada y planchada. La televisión emerge del inodoro del baño de la dependencia, mostrando las noticias a un intrigado tío que toma el café sentado sobre el lavarropas en funcionamiento, en alguna de las habitaciones; ya no se sabe cuál.

Los radiadores, ubicados en el techo, a veces funcionan mal y enfrían en vez de calentar; pero todo se arregla cuando el hijo mayor toma las bolsas de consorcio y las utiliza para taparse mientras estudia psicología, con la camisa al revés y la corbata en la cabeza, tirado sobre la mesa del comedor diario, la cual en realidad está en el hall de entrada, junto al botiquín de primeros auxilios y la cama de la hija del medio.

El balcón, poblado de platos, cubiertos y vasos, vajilla, para resumir; se ve visitado por el hijo menor para escapar del estruendo que hace el ascensor al pasar por la puerta principal y salir por la ventana de la habitación de los padres. La hija del medio lo acompaña, y le cuenta que algún día conseguirán ese perrito que tanto desean, que le pondrán de nombre Tiberio y que le construirán una casita en la terraza, junto a la biblioteca, la pecera y el lavatorio del baño elegante.

vainilla (tentadora)

los últimos rayos del día más largo del año son el marco perfecto para esperar esa tentación veraniega. tirado en el pasto, sólo oigo los zumbidos de las abejas que se acercan lentamente a las flores. ellas también sienten esa tentación, la que se percibe por los colores, olores y sabores del solsticio.

mi piel hierve y exhala cada gota de deseo que esconde mi cuerpo. con el calor estival emergen todas las fantasías que durante el año hibernan; y ese mareo, ese mareo de la insolación no es nada comparado con lo que me preparo a recibir con las tentaciones de diciembre.

el amarillo parece estar por todas partes, haciéndome creer rodeado de llamas solares. las abejas danzan absorbiendo el néctar que las flores ofrecen. y polinizan, infectan con vida otros cálices, y yo quiero ser polinizado, sentir ese agitar de alas transparentes y ver de cerca las franjas coloridas. quiero recibir un golpe de vida y salir del letargo.

cuando me levanto mis pies se sienten vacíos, hechos de aire. el vértigo infernal nubla mis sentidos y caigo, caigo porque la tentación tocó a mi puerta. no creo ser lo suficientemente fuerte como para resistirla.

pocas veces -o muchas- tenemos la oportunidad de negarnos a algo que ansiamos. ¿seguir el instinto como los insectos o aguardar mientras las nubes se arremolinan y se engrosan dentro nuestro? ya los truenos resuenan en mi propia tormenta, en mi propia tempestad, ¿y obviar todo eso?

en el estío el néctar se transforma en miel, el deseo se convierte en dulce impulso y el pensamiento se canaliza en precipitación. este ocaso de canícula terminará con la caída de las gotas, pero el cielo estará completamente limpio.

chocolate granizado (redundante)

"No tengo miedo a morirme,

más miedo tengo a enfermar

y yo no quiero dejar de disfrutar lo que enferma."

pensar. pensar te lleva a seguir pensando, porque es lógico que pensar te haga pensar más detenidamente en lo que estabas pensando anteriormente. inclusive, pensar en cosas ilógicas termina indefectiblemente en pensar en por qué estabas pensando en esas cosas sin sentido. y cuando lográs descifrar el por qué, te ponés a pensar en el para qué.
conseguir un para qué no significa el final del pensamiento. el pensamiento continua eternamente, porque es como un espiral, como una corriente que te arrastra a seguir pensando en por qué querías conseguir ese para qué de ese por qué, que había surgido originalmente de un pensamiento ilógico.
indudablemente te terminás encerrando en una especie de tela de araña de la cual te vas a tener que librar de alguna manera. ¿y qué mejor manera para hacerlo que pensando? obviamente, indudablemente, vas a terminar pensando en la manera de dejar de pensar en todo y de escapar de tus propios pensamientos.
pensás en callarte y quedarte en silencio, en aislarte completamente, porque la soledad ayuda. pero, ¿para qué ayuda? para pensar más detenidamente en las cosas. entonces pensás en la posibilidad de empezar a correr, a gritar y hacer ruido, porque es lo opuesto a la tranquilidad que te permite pensar, pero terminás pensando en si realmente va a funcionar y si estás haciendo las cosas correctamente.te decís a vos mismo - o pensás - que no importa el error, que de alguna manera vas a dejar de pensar, pero caés en la cuenta de que en ese mismo momento estás errado y ya estás pensando. imaginás tu situación como un laberinto en el cual, para escapar, debés atravesar paredes, pero, ¿cómo hacerlo si están hechas del mármol más resistente? pensás que hay una manera de traspasar el obstáculo, pero te quedás pensando en cómo deberías hacerlo, cuando en el fondo sabés que la única manera es ir corriendo contra todo, sin que te importe nada.
mejor dejo de pensar en qué estarás pensando al leer esto y pensando '¿en qué habrá pensado éste cuando pensó esto?' y tan sólo lo escribo, pero escribir me lleva a pensar, y pensar... pensar simplemente me divierte, en el fondo.

sambayón (amargo)

'es que la frustración te paraliza y no te deja pensar claramente las cosas.'

sí, es posible, pero tenés que dejar de pensar, así es como se va la frustración.

'vos no te das cuenta lo difícil que es, vos no estás frustrado.'

claro, pero podría estarlo. hay tantas cosas que me podrían llegar a frustrar...

'¿sí? ¿como qué?'

no sé... el calor, la humedad, el precio de los restaurantes... son muchas las cosas frustrantes de este planeta.

'ja, pero esas son cosas triviales. yo te pregunto a VOS, en especial, ¿qué es lo que te frustra? me acabás de dar una respuesta muy generalizada.'

puede que tengas razón... a ver, dejame pensar... me frustra mucho no saber las cosas, creo. esa sensación de saber que pasa algo, pero no saber qué.

'te molesta no poder controlar todo.'

no, no es eso. me molesta no saberlo todo. que pueda o no hacer algo al respecto, me importa muy poco, sé mis limitaciones, pero me gusta conocer todos los aspectos de las situaciones.

'está bien eso, que puedas reconocerlo.'

igualmente, también sé que si logro conocer todos esos aspectos, mis posibilidades de hacer algo al respecto se amplían enormemente. al mismo tiempo, creo, me gusta controlarlo todo, pero eso quizás le pasa a todo ser humano.

'hay personas que se contentan con poco. yo no siento que mi frustración pase por no poder controlarlo todo, por ejemplo.'

¿no? ¿a qué se debe tu frustración, entonces?

'y... es medio complicado...'

dale, no des vueltas.

'me frustra que la gente no me tenga en estima. creo que podría llegar a hacer lo imposible para gustarle a las personas.'

bueno, no es TAN complicado. yo aprendí, a lo largo de la vida, que hay personas que simplemente no se las puede ganar, y no es la muerte de nadie no caerle bien a alguien.

'bueno, pero yo no entiendo eso. lo sé, pero no lo entiendo. cuando alguien me mira mal, me empecino en hacer cosas para caer bien.'

¿y te frustra? no es como la frustración que me contabas antes, que te dejaba paralizado.

'no, esta es distinta. es una frustración que me empuja a hacer cosas. sería como opuesta a la otra.'

y la otra, ¿por qué se genera?

'por cosas que no puedo controlar. también, son muy triviales, pero así me tienen.'

¿alguna en particular?

'la lluvia, por ejemplo. no se puede escapar facilmente de la lluvia, y eso me frustra.'

te produce impotencia, el no poder hacer nada al respecto.

'claro, la impotencia me frustra.'

sí, a mí también... la impotencia viene en forma de gotas, últimamente.

'¿te parece?'

totalmente. ya sea lluvia, rocío o lágrimas, ahí está la impotencia.

'puede que tengas razón...'

caminante

Qué asco que me doy.

Si sentís que se avecina la tormenta,
¿por qué seguís caminando?
Y si ves que los pájaros esperan
sentados sobre el cable,
viendo y esperando el aguacero,
¿por qué continuás?

Más allá de que ayer haya sido precioso,
de que el Sol haya tostado tus mejillas,
tus muslos, tu frente, tu nuca,
hoy estalla el temporal,
y si vos sentís el viento
y las hojas y el polvo en tu piel,
¿por qué perseverás obstinadamente?

Sabés que es inminente,
conocés el desenlace y el final,
con la estrepitosa caída de las gotas,
pero seguís esperanzado
con cambiar las consecuencias.

Si sabés que la Vírgen no te puede ayudar
porque la viste descansando sobre un polvoriento altar,
¿por qué te entregás al martirio
de avanzar bajo la presión del próximo chaparrón?

Y si te bañás de las gotas de rocío
esparcidas en el aire,
cargadas de nefasta magnificencia,
de la asesina culpa de no llevar un paraguas,
¿por qué demonios no buscás un techo?
¿Por qué no te alojás bajo el abrigo de un árbol,
de una montaña, de un edificio inclusive?

Si el dolor de tus músculos es enorme,
como el pisoteo inaguantable
de una maza sobre tus huesos,
por la infinita marcha
bajo el incierto y puntual advenimiento
de la destructiva tormenta de tu voluntad,
¿por qué soñás con estar cerca de destino
y proseguís con esa ilusa caminata?

No te entiendo, y menos lo hacen ellos.
Sos un soñador en medio del huracán
y por esa ilusión te podés matar.

Sin embargo, la venda en tus ojos;
tus ojos ciegos, blancos de pasión;
te deja volar lejos,
atravesando la cortina de vapor tempestuoso,
acercándote a ese destino
que sólo vos conocés.

Te miré desde mi ventana
y pasaste como el sonámbulo más dispuesto.
Te llamé por tu nombre de nacimiento
y no respondiste sino a tu único fin.

Desapareciste, caminante,
bajo la espesa niebla de lo desconocido,

tras el seguro sendero del acantilado.

frutilla (extremadamente rosa)

¿Por qué ella puede usar pollera y yo no? ¿Por qué puede usar maquillaje y yo no? ¿Por qué a ella sí le puede gustar ir a la peluquería, comprarse ropa, y a mí no? Me resulta todo una gran injusticia, yo también quiero ser bonito.

Ella puede usar pantalones, y no me ves mirándola extrañado en la calle. Ella puede llevar el pelo corto, y tampoco me ves espiándola cuando pasa caminando.

Tantos años para conseguir el derecho al trabajo, al sufragio; tanto para llegar a presidenta, pero todavía no se las puede golpear. "A una mujer no se la golpea", ¿por qué? ¿No es eso igualdad?

Ella puede ser obrera, pero yo no puedo ser ballerina. Si se pone a llorar en una película, está perfecto, pero si lo hago yo, soy re-puto.

El equipo de fútbol femenino es respetado, pero el equipo masculino de nado sincronizado, ¿existe?

Ella puede gesticular, usar voz nasal y gritar como histérica. Yo me la re-como.

El ropero de ella es mucho más amplio, con más colores, con distintos estilos, acabados, cortes. El mío: una chomba, un pantalón, un short y un manojo de boxers. Inclusive, ella usa mi calzoncillo, y si yo uso su bombacha, soy un degenerado.

Qué ganas de usar medias y portaligas. Un corset quizás. Pero no, ella puede usar traje y yo no vestido.

¿Perlas? Olvídome, ¿para qué? Ella se apoderó de todas las joyas. Apenas si puedo usar anillo.

Me quiero hacer la manicura, el brushing y la facial, pero ella no me deja, dice que no es para mí. Quiero mi cuarto pintado de rosa y un moño en la cabeza.

Ella jugó con las Barbies Y con los autitos. Si yo tocaba una muñeca, me arrancaban el brazo. Encima de todo, tengo que esconder mi disco de Luis Miguel. Ella puede escuchar cumbia, rap, pop y punk; a mí me tiene que encantar el rock o la clásica.

Si ella habla de la belleza femenina, está todo perfecto, pero si yo hablo de la belleza masculina, me encajan de homosexual. También estoy seguro de que si ella le toca el culo a alguien en la calle no pasa mucho, pero si lo hago yo, me meten una cachetada o un buen puñetazo.

Sólo quiero tomar mi cartera, usar mi minifalda y mis sombras y gritar "¡Soy Néstor, tengo una verdulería y soy varón!"

frambuesa (roja)

"Hipnotismo de un flagelo,

dulce, tan dulce."

..

la sangre, la mordida, la herida de placer. el éxtasis de sentirse desangrado, con el hacha en la yugular, brotando el vital líquido.

los dientes clavados, desgarrando carne y hueso, el canibalismo puro en su más tierna desgracia. los colmillos cortan, hincan, destruyen y beben insaciables.
se agitan lentamente los gemidos, la respiración se acelera y de a poco se funden los cuerpos.
el arma fue la pasión. la herida, una muestra de afecto. la sangre. hay que seguir el camino de la sangre, su sendero sinuoso, dejarse llevar por las emociones oscuras y profundas de la sangre.
un puñal que se hunde y empapa la grama verde con sangre, con su hirviente calor, con su revitalizante pureza. sangre que ve la luz se la bebe la tierra, pero vale más ser muerto desangrado que vivo con ella podrida.
las hojas se tiñen de rojo y rodean la violenta escena en un vendaval. el viento envuelve las magulladuras sobre la piel y las transforma en cicatrices de un romance. los huesos permanecen inmóviles, completamente limpios.

la sangre, la mordida, la destrucción. el brazo ejecutor había dictado su sentencia, y yo caí bajo el peso de su espada. la sangre, el amor; la destrucción, el sadismo. el sendero sinuoso marcó su paso sobre mí.

mascarpone con frutos del bosque (blanco inmaculado, manchas escarlata)

Inocencia despechada recién salida de su capullo, bailando con fulgor, por primera y última vez, las triunfales estrofas de la canción del vampiro. Él la tenía en sus manos, mientras las cuerdas de los violines iban rasgando su pureza, transformándola en lujuria y sed de carne.

A cada compás, el padre sentía a la hija menos suya, más salvaje; fémina descubriendo su femeneidad. Los brazos enlazados sintieron el avance del tiempo, esa nostalgia que entraba en el alma por los ojos, observando al fruto de su humanidad ya maduro, ya listo para la cosecha. Una mezcla incomparable de orgullo y temor que causaba a su corazón fragmentarse.

El rasguido de las finas hebras musicales sonaba y colmaba el ambiente con las notas finales de una vida. Simulando más una marcha fúnebre para la infancia que un himno a la alegría, guiaba a la pareja en sus tres cuartos y giros y vaivenes.

Sentir cerca del pecho el calor de la propia sangre crecida y en la cumbre de la felicidad, como una recompensa tras la ardua labor, lo hinchaba de placer. Protegería esa flor recién florecida, esa joya recién pulida, con todo el amor que un padre puede dar.

La corrupción humana trepaba el fino tul albino con cada pedazo de partitura que sonaba. El alma se pudriría irremediablemente. La inocencia, fuera de su coraza, sería víctima ineludible de aquello que el hombre llama crecimiento y madurez: adultez.

La danza continuaba; ellos seguían esa danza. Con cada paso el escalofrío de la emoción recorría el estómago del padre, demasiado anonadado con la belleza de su pequeña dama como para percibir por completo la metamorfosis por la cual ella iba pasando.

Los rostros dibujados de papel y carbonilla que los rodeaban servían de sonido ambiental y sólo intensificaban el crescendo. Aumentando en velocidad y volumen, la sinfonía escribía en la vida de ellos un giro repentino, como la caída inesperada de una centella.

Resonar de trompetas en el momento en el que la pareja finalmente se separó y quebró sus lazos físicos. Ella ya creció lo suficiente, él ya abusó de su necesidad de protección. Los compañeros se van permutando constantemente, hasta que la noche se traga a padre y primogénita en lo más recóndito de sus horas hacia distintos destinos.

Las campanas chillaron su carrera frenética hacia el decrescendo, escoltando al desenlace de aquel festejo cargado de fatalidad venidera. Así quiso la vida, o quizás un hado más ulterior que la vida misma, que en la cabeza de aquel progenitor gimiera el recuerdo de los tristes arpegios de piano cuando se percató de la súbita desaparición de ella.

La búsqueda interminable a través del salón, revisando tras cada una de las máscaras que cubrían los rostros de los invitados, mientras sonaban los sintetizadores, sólo para encontrar, a kilómetros, un vestido de blanca pureza cubriendo un cuerpo inherte y casi desconocido. El rostro mutilado, la flor destruida. Manchas escarlata cubrían la seda casi transparente, de belleza inmaculada, contrastando con el recuerdo de su tímida muchacha.

En pose de delicada bailarina la encontró. La carne era la misma; el alma que la había abandonado no. Con el dolor atravesando su pecho, como el sonido de los platillos penetrando su memoria, la tomó y la abrazó. El sentir la caída estrepitosa de su orgullo frenó la música de repente. Sabía que no bailarían más e intensificó los pensamientos sobre su juvenil rostro.

Las lágrimas recorrieron los cuerpos de ambos, haciendo correr el rojo sobre las heridas, sobre los tajos, sobre la blancura de aquel ropaje de fiesta.

mousse de chocolate (suave, dulce y amarga)

sabía que tarde o temprano el hielo se derretiría y nuestros labios estarían juntos. tu sonrisa lo dictaba y me lo hacía saber. la comisura de tu boca desparramaba esa simpatía picaresca. ¿por qué siempre ese gesto de continua tentación?

el agua chorreaba, yo me animaba a más. fui probando, poco a poco, saboreando el acercamiento. la quimera se iba haciendo real, aunque antes, por indicios de algún augurio, ya estaba desarrollándose en nuestra imaginación, en nuestra voluntad. ¿nuestra? quizás sólo en la mía, aunque tu mirada demostrara lo contrario.
el hielo se quebró entre nuestros dientes, llevando a lo inevitable. o tal vez fuera evitable, no lo sé. podrías haber sido víctima de la lástima, de la inercia o del puro deseo.

todavía estoy en la incertidumbre, como el aroma que persiste en mi cabeza, sobre el motor de ese instante fugaz, sin embargo, me frustra saber que no compartiste esa agua fresca recién derretida conmigo.
a veces no quisiera ser una estúpida nena adolescente.

tramontana (rebuscada)

"We are human

after all"

esperaba muchas cosas de la vida. quería vivir a pleno y recatarse. también quería morirse.
quería ser natural, quería ser artificial.
quería ser ave, pez, insecto, crustáceo, molusco, mamífero, reptil.
quería ser mineral, quería ser vegetal.
quería ser etéreo, quería ser palpable.
quería ser real, quería ser imaginario.
quería ser puro, quería ser perverso; ángel, demonio.
quería ser sol y luna, luz y oscuridad, agua y fuego.
tenía ganas de ser materia; pero no, mejor energía.
quería ser dios, pero también quería ser hombre.
sentía deseos de ser varón, de ser tío, abuelo. por qué no, tío-abuelo, bis-abuelo.
siempre quiso ser nieto e ir a pescar; ser hijo y jugar al fútbol, ser hermano y pelearse.
pero por otra parte, también quería ser mujer, ser tía, abuela.
quería ser tía-abuela, bis-abuela.
ser hija y tener fiesta de quince, ser hermana y cuchichear, ser nieta y aprender a tejer.
quería parir y dar vida, quería ser madre.
quería ser padre y sentir el nerviosismo de la sala de espera.
quería ser travesti y tener un show de trasnoche y causar polémica.
quería ser predador y presa también.
esperaba ser puro, inmaculado, santo.
por el otro lado quería ser perverso, sádico, putrefacto y descarado.
una vez quiso ser héroe y villano de la misma novela.
también anhelaba ser víctima y verdugo, amo y esclavo, sometido y atormentador.
quería ser acusado, abogado defensor, fiscal, juez, jurado.
quería ser vedette y público, actor y actriz y director.
también productor, editor, escritor y encargado del casting de la película.
quería ser heterosexual, homosexual, bisexual, transexual, asexual.
quería ser necrófilo, pedófilo, cropófago, antropófago.
deseaba ser fetichista; esperaba ser convencional.
quería ser anarquista, comunista y capitalista.
buscaba llegar a marido y arrodillarse y hacer la propuesta,
pero también quería alcanzar el vestido blanco y lanzar el ramo.
quería ser judío, católico, budista, protestante, musulmán y sectario.
quería ser africano, asiático, europeo, latino y norteamericano.
ah, también australiano.
quería ser musculoso, pero tampoco tanto, pero por qué no.
quería ser rubio, morocho, pelirrojo y castaño.
quería los ojos celestes, marrones, verdes y grises.
esperaba ser alto, también bajito.
quería ser amado, quería ser odiado.
tenía ganas de ser recordado, pero que no se acuerden de él.
quería la fama y el éxito, pero también quería vivir la vida común y corriente.
quería ser normal, quería ser extraño.
quería seguir la moda, quería ser clásico, quería ser vanguardista.
le agradaba que piensen en él y cuando no lo hacían para nada, mejor.
quería estar enojado y deprimido.
quería ser optimista y risueño.
quería una familia numerosa y quería ser huérfano.
juntaba dinero para ser millonario y lo derrochaba para ser pobre.
quería ser hedonista y egocénctrico, narcisista y superficial.
deseaba ver a la gente por su interior, quería que su imagen sea lo menos importante y el trabajo antes que el placer.
quería ser prostituta y monja.
quería ser taxi-boy y sacerdote.
quería ser violador. quería ser policía, quería ser ladrón.
quería ser cadáver y asesino.
quería ser inquisidor y bruja.
quería ser jinete y caballo.
quería volar, nadar, saltar, trepar, cavar.
anhelaba ser punk, ser dark, ser cumbiero, ser pistero, ser rollinga, ser metalero, ser rastafari, ser pop, ser emo, ser rockero, ser rapero y ser latin-lover.
quería ser pecador y virtuoso.
quería ser investigador, prueba 1, prueba 2, prueba 3 y criminal.
tenía ganas de ser crímen y castigo.
quería ser discapacitado y superdotado.
quería ser retratado y retratador.
racional y sentimental; ateo, escéptico, espiritual, creyente, agnóstico, científico, artista.
quería ser de aries, de tauro, de gémins, de cáncer, de leo, de virgo, de libra, de escorpio, de sagitario, de capricornio, de acuario, de piscis.
quería ser un niño inmaduro y hacer travesuras.
quería ser mayor de edad, con madurez suficiente como para vivir solo.
quería ser borracho, drogadicto y sexópata.
quería ser sobrio y puritano.
quería ser chic y tener mal gusto.
le gustaba ser ilusionista, profeta y mesías.
quería ser admirado y despreciado; sobrevalorado y menospreciado.
quería ser sencillo y complejo al mismo tiempo.
quería estudiar en el primario.
quería estudiar en el secundario.
quería estudiar en la universidad.
quería estudiar en un posgrado.
quería ser analfabeto.
quería oler bien y apestar.
le gustaba ser inexpresivo y demasiado demostrativo.
le encantaba ser inexperto y el más apto.
gozaba siendo introvertido y extrovertido.
quería ser freudiano, lacaniano y jungiano.
fantaseaba ser figura pública y completamente privado.
quería estar en compromiso y soltero.
quería tener millones de amigos y no conocer a nadie.
deseaba ser todo, era un megalómano. o realmente no sabía lo que quería.
pero era humano, después de todo.
¿o no?

crema del cielo (éxtasis)

Y saltás. Saltás a más no poder de la exitación que te produce el sonido del bombo en los oídos.
Y estallás. Estallás de placer al sentir los beats electrónicos en el pecho.
Y sufrís. Sufrís si no percibís el ritmo frenético de los arpegios techno pululando sobre sus cabezas.
Y sudás. Sudás y derramás las gotas sobre el suelo plástico, empapando a todos los demás.
Y disfrutás. Disfrutás cuando tus pupilas se dilatan exageradamente al ver las luces neónicas frente a todos ustedes.
Y bailás. Bailás con desenfreno la música narcótica que resbala por tus tímpanos y los hace temblar.
Y vibrás. Vibrás porque tus fibras vibran, cada célula de tu cuerpo vibra, cada átomo de tus células vibra, cada protón de tus átomos vibra.
Y girás. Girás siguiendo la estela de sonidos que vas encontrando y que te ordena continuar.

Es todo incierto hasta que el segundo pasa y ya lo viste. Los colores, el movimiento, el estruendo, todo te incita al placer. Estás viviendo en un espectáculo de fuegos artificiales y sos una de las tantas chipas que saltan y brillan y chillan.
La energía atraviesa tus neuronas, la sinápsis es inevitable y consigue hacerte tocar el cielo con los dedos.
Estás contento.
Estás enérgico.
Estás ciego de neón y xenón.
Estás viendo colores sobrenaturales.

Estás percibiendo imágenes irreales.
Tocás y no sentís.
Te tocan y no sentís.
Estás en movimiento.
Estás en traslación.
Estás en rotación.
Estás en éxtasis.

menta granizada (verde y refrescante)

ya lo dijo lorca
que el verde es el color de la pasión.
yo no lo creía, hasta que vi sus ojos.
deslumbrantes, del color de la vegetación,
del musgo, de la lechuga.
eran refrescantes, como un rocío helado
que baña la nuca intermitentemente.
también eran moteados,
manchados, con tonos oscuros y contrapuestos.
los miraba fijamente, todos los días,
intentando sembrar en ellos la atracción,
pero me repelían y yo me quedaba sin premio.
era dulce beber de su mirada.
dulce, y sin embargo amargo.
intentaba llegar a ellos,
pero jamás lo lograba.
¿frustrante?, 'lo que importa es participar'.
a todos nos gusta ganar,
saborear ese fresco verde en la mirada,
esa pasión desbordante,
pasión inmadura, tierna pasión,
erótica, afrodisíaca;
perderlo sin haberlo obtenido
es como beber agua y no saciarse,
caminar persiguiendo el espejismo
que sabemos no existe.
alguna vez celé esos ojos
con todas mis vísceras,
pero sé que no soy quién,
ni siquiera qué,
para arrebatarlos a los demás.
simplemente, acepté su destino público,
aspiré hondamente ese verde refrescante,
esa helada mirada estática,
y abandoné la iglesia.
'¡qué lindos ojos que tiene jesús, mamá!'

zzz

perseguí un ave demasiado veloz y me tropecé.
en la caída me di cuenta del cansancio y de cómo mi cuerpo no soportaba la presión.
horas de sueño que me faltan, queman mi espíritu y me deprimen.
veo borroso e imagino personajes extraños:
una vieja que me ofrece mermelada, un caracol que se hecha sal a sí mismo.
ojalá fuera tan fácil como para la profesora de piano. toma una pastilla y se tambalea en el banquito.
la sostengo y me digo 'cómo quisiera estar en su lugar'.
la acuesto sobre el colchón de nubes oníricas y me vuelvo a casa.
¿podré encontrar la arena mágica y cerrar los ojos?
me cuesta mucho, pero creo poder intentarlo.
empecemos por abandonar esto en desconcierto.

152

Llueve y la gente se sube al colectivo apresuradamente. Ninguno nota la presencia misteriosa del hombre de la tanza, que aguarda en su escondrijo, en los asientos traseros, el acercamiento de su próxima víctima.
Una pareja se besa apasionadamente al frente, y una señora ataca ferozmente el timbre. El hombre de la tanza espera su momento.
Un empresario conversa por teléfono, una empleada ansía el momento de llegar a la terminal. El hombre de la tanza se restriega las manos, imaginando la llegada de su incauto viajero.
Son las dos y quedan meros vestigios de humanidad entre los asientos, cuando frenan y arriba el esperado invitado a la cena. El hombre de la tanza festeja en su interior y se relame los labios.
Camina la movediza pasarela y llega hasta uno de los asientos laterales, cercano a la puerta trasera. El hombre de la tanza abandona furtivamente su vivienda.
Escuchando música, no espera la invitación a cenar, y continúa observando el exterior empañado con gotas, simples fragmentos de cielo. El hombre de la tanza respira tras la nuca del inocente pasajero.
Tararea canciones extranjeras e intenta leer los carteles de las calles, aquellas marquesinas que se desplazan por las ventanillas. El hombre de la tanza extiende sus brazos como anhelando el cuello de su víctima.
Mira la hora y se rasca la oreja, pensando en la soledad del transporte público, en el silencio de movimiento, salvo por las manijas tintineantes que cuelgan del techo. El hombre de la tanza arranca un pedazo del hilo mortal de su carrete y sonríe con tosca mueca.
Se ríe por dentro, contento de que está a cuadras de destino; destino que lo espera con los brazos abiertos, como el siguiente. El hombre de la tanza, con un rápido movimiento, enlaza al muchacho por la garganta, y tira, tira, tira, tira.

antenas

Suben hasta llegar al techo,
suben hasta llegar al cielo
las antenas que absorben nuestros pensamientos,
nuestras historias, nuestros sueños.
Observo cómo trabajan bajo el Sol,
tras la nítida luz primaveral del equinoccio,
y me descubro siendo presa de ellas.
Plasman sus obras en los muros,
extrayendo los colores de la naturaleza
y de las imágenes oníricas que nos traspasan.
Y la gente que pasa es indiferente
a semejantes demostraciones y gritos de la humanidad tecno-sensible.
El piñón se menea y la cadena cambia su posición
mientras mis pies impulsan el bípedo móvil
a lo largo de la acera
que desfila ante el conjunto de antenas
y sueños apilados en disyuntores y reactores.
Mis ojos miran el proceso inhumano
proceder frente a los transeuntes negligentes,
que son víctimas y victimarios
del arte nefasto impreso en colorinche desnudez
sobre el ladrillo y el concreto
de un galpón abandonado.

reacción en cadena

mi mente dispara ilusiones
que no puedo disipar,
y el fuego del día
no las para de alimentar.

tu imagen, grabada en mí,
que sólo por un momento vi,
sirve de catalizador
para esta cadena-reacción.

el calor quema la piel
y alimenta la hoguera,
los espejismos del inconsciente
no apaciguan mi letal ceguera.

te busqué sin conocerte,
como animal deseé tenerte,
y ahora que te encuentro,
¿cómo me adentro?

primavera

El señor del grotesco tic nervioso
vino y me regaló una margarita.
Me dijo que se llamaba Pablo,
me dio un beso en la mejilla y se fue.

El señor del grotesco tic nervioso
vino y me regaló un tulipán.
Me ofreció un amplio abrazo
y su hombro para llorar.

El señor del grotesco tic nervioso
vino y me regaló una rosa.
Me enlistó en un partido político
y me presentó a su esposa.

El señor del grotesco tic nervioso
vino y me regaló un clavel.
Me enseñó un bonito paso de baile
y se transformó en pastel.

7

siete palabras, quedaron así.
en la fotografía habían salido re-bonitos.
ella con sus ojos de almendras,
él con su camisa y su mejor cara de lesbiano.
tomaron la mejor parte del equinoccio
y la guardaron para ellos mismos.
ella en sus cuerdas vocales,
él en el letargo de su conciencia.
si bien entre ellos todo era caos
y estaban dispersos como el fitoplancton del mar,
como la árida vegetación del prado pampeano,
se querían mucho
y sentían su amistad como un vino añejo.
'mejora con los años'.
la mendiga los vio a lo lejos,
cantando canciones de quiénsabequién,
y pensó en que se veían bastante bien para la cena.
'deben tener gusto a yogurt de frutilla'.
sí, saben así.
pasales la lengua nomás,
lamé y probá,
que te vas a dar cuenta que son dulces y ácidos al mismo tiempo.
te vas a quedar pasmado, pero con siete palabras,
con sólo siete, pactaron el sabor de la primavera.
ella en sus cuerdas vocales
y con sus ojos de almendras,
él con su camisa y su mejor cara de lesbiano
y en el letargo de su conciencia.

ALERTA DE ÚLTIMA HORA!

El susodicho cable USB que tantos problemas me trajo...
COSTABA $45!
Los boludasos de CompuMar (sucursal de la Galería Jardín, para los interesados) me vendieron un cable MiniUSB de $45 a $10!
Y yo que me quejaba de que la mierda esa no me servía para la impresora...

(Y sin embargo sigue sin funcionar y tuve que comprar otro a $10 también...)

(Qué hago con un cable MiniUSB de $45 comprado a $10?)

Fede's back to kick some ass!

Así es, muchachada, he regresado de mi estadía en la Mansión Lezama, ubicada en la bellísima pradera paravachasquiense. Me han tratado de mil maravillas y he traído varias experiencias para contar.

Alta Gracia es una ciudad en donde lo impensable sucede y lo extraño es normal. Monstruos con cara de plástico recorren sus vías y perros con hocicos hinchados chillan entre la maleza del bosque montez. En resumen, un Sunnydale en pleno monte cordobés.
Los altagracenses resultan una compañía muy agradable, teniendo en cuenta que ignoran (o creen ignorar) los bizarros casos que en su pequeña población jesuítica suceden.

Y bueno, así comienzo las crónicas de Alta Gracia (que no tienen ni un poquito que ver con las "Crónicas de Narnia", excepto por los animalejos del bosque).
Las iré agregando a lo largo de la semana. Ahora, sinceramente, me da mucha paja.

Adiós!

I'll be gone for just a few days

Muchachada, gente loca y bonita, me estoy retirando, dentro de unas diez horas, a la estación de Retiro donde me buscará mi lujoso ómnibus que me llevará hasta la preciosa ciudad de Alta Gracia. Allí estaré alojado en la pintoresca mansión de la familia Lezama, los terratenientes más importantes de la zona.
Les aseguro que no los extrañaré ni un poco, ténganlo en cuenta.
Cuídense, adiós.

Fuckin' USB

Y la reconcha de la lora.
Todo el puto recorrido hasta la maldita Galería Jardín, todo para conseguir un jodido cable USB de más de "3 pies" de largo para conectar la putísima impresora multifunción (que, como son bien hijos de puta, no te viene incluído en el paquete). Entrar en el pedorrísimo Compu Mar y pedir, específicamente, un cable "para la impresora multifunción Epson" y darse cuenta, al llegar a tu casa e intentar instalar el puto periférico, que no sirve.
Y la reconcha de la lora.







¿Para qué mierda uno se gasta en pedir exactamente lo que quiere si el pelotudo del empleado de Compu Mar (que, entre paréntesis, tenía toda la pinta de un escort malpago) te va a dar cualquier otra cosa? ¿Eh? ¿Alguien me puede decir?

FUCK COMPU MAR!

Y encima, como idiota que soy, tiré la boleta. ¿Algo más?
Por suerte no era tan caro, onda... $10 perdidos en un cable que no voy a usar para nada, pero bueno...

Ahora, en desquite, me voy a tirar lamparitas por la ventana.

La rebelión de los electrodomésticos

Me da miedo entrar en la cocina, me da miedo lo que pueda ver. La tostadora se ha vuelto asesina, el lavaplatos no me puede ver.
Me da miedo entrar en la cocina, me da miedo lo que pueda ver. La tostadora se ha vuelto asesina, el lavaplatos no me puede ver.
Se han rebelado todos a la vez. La Turmix, la plancha y la Moulinex. Se han vuelto locos de repente, hay que ver. La aspiradora se niega a aspirar, dice que no, que no ni hablar. La nevera
esta leyendo a Marx y me dice que la deje en paz.
Se han rebelado todos a la vez. La Minipimer se ha unido también.
Se han rebelado todos a la vez. La Minipimer se ha unido también.
Me han dicho que no me preocupe, ¡me soltarán dentro de un mes!

Lo mejor del 2005 (con efecto retardado)

Así es, se nos fue un año entero y ni nos dimos cuenta.
La vida suele jugarnos esas patrañas, nos acelera el tiempo y uno apenas se entera cuando se tropieza con un año completamente nuevo.
Y, para despedirlo, paso a mostrarles las mejores cosas que me pasaron, que fueron, básicamente, este grupo humano que me sostuvo. Exceptuando a dos de ellos, los conocí a todos este año.

. Bett

.Nash

.Teff

.Madds

.Soff

.Lau

.Lu

.Lari

.Maff & Fran

Nótese cómo el muchacho se hace el genio diseñador y photoshopeó todo. ¿No es adorablemente patético? Pero bueno, qué se le va a hacer... A sueños de grandeza no hay que pincharlos.

ARQUITECTURA EFÍMERA... Muy pronto, en su quiosco más cercano!

-----------------------------------------------------------------

-----------------------------------------------------------------

Las enseñanzas de Tía Cleta

Es verdad, hace mucho que no venía por acá, pero... ¿Qué demonios interesa?
En parte es porque no tenía mucho para contar...

Bueno, paso a inaugurar la sección: "Las enseñanzas de la Tía Cleta"
Cleta es una mujer bastante difícil. No se deja montar por cualquiera y puede ser un poco quisquillosa a veces, pero sin embargo es muy sabia.
Por ejemplo, me enseñó que nunca debo intentar andar con las piernas cruzadas, sino sucede lo siguiente:



Qué sabia puede ser Cleta a veces...

When we are tired at home

Internet está cambiando al mundo. Demasiado, quizás. Nos está quitando las costumbres del correo, de escribir a mano, de llamarnos por teléfono, de mandarnos tarjetas de felicitación, de ver películas en el cine, de comprar un CD de música, de ir a la casa fotográfica, de ir a la biblioteca, de comprar libros, de consultar el diccionario, de escribir ortográficamente correcto, de ir al supermercado...
Así como lo dijo el sabio Giles, en Buffy La Cazavampiros (Santo Dios, ahora la estoy citando...), las computadoras no tienen el encanto que tiene un libro, su olor, su tacto. Y ahora vengo a descubrir que es cierto.
¿Qué será de nuestras vidas cuando todo sea controlado por Internet?
¿Será como la MATRIX? ¿Seremos todos gordos y nos quedaremos sentados en nuestras casas, con computadoras conectadas a nuestro cerebro? ¿O seremos todos estéticamente perfecto dado a que las cirugías estéticas TAMBIÉN se harán por Internet?

Piénsenlo un segundo:

El BUM de los fotologs. El BUM de los blogs. El BUM de los foros. Todo concuerda con lo que se haría normalmente en una plaza donde se reunían amigos o simplemente se juntaban a discutir ideas diferentes o a compartir conocimientos.

Las escuelas también están en Internet, por medio de los famosos 'Tutoriales'. Recetas para cocina, recetas para drogas, recetas para venenos. Instrucciones para armar juguetes, instrucciones para cambiar la rueda de un auto, instrucciones para la vida. Reglamentos constitucionales, reglamentos de tránsito, reglamentos de la moda. Mapas.

Sí, ya lo sé, vengo usando Internet hace rato, pero todavia me cuesta asimilar la idea de que todo eso no existe materialmente, que es mera estática adherida a un disco de plástico magnético.

¿Qué sucederá cuando todo esté dentro de esos discos de plástico y haya un gran cortocircuito?

Los quiero ver...